Wer bin ich, Eule, liebst du mich,
willst du es mir nicht heulen?
Genügsam macht ein Schimmer Licht.

Weisheit müssen wir wohl jagen,
bis einst die Schwinge bricht,
dem Kriechen in den Nacken schlagen,
mit Schnabel und Gedicht.

Wenn dir an Worten fehlt,
dann weine, wüte oder lache,
nur ersticke nie.
Zeige dich in deinem Stolz ganz.

Ich liebe ganz deinen Stolz,
den Hochmut nie,
nur deinen wunderbaren Stolz,
deine wunderbare Würde.

Ihn zu bewahren und hüten,
will ich dir alles vertrauen,
so sehr vertraue ich dir,
du würdigster Stolz.

Entlang der Steine
schmiegt sich das Wasser
und murmelt jede Kante rund,
formt mit Geduld und Gewissheit
Gebirge zu Sand.

Entgrenzung ist ihr Werk, Verbrüderung.
Fließen und Fluß sind der Ansporn,
nie Hindernis,
nie Überwindung.

Und die Freiheit einer fremden Sicht ist jeder Brücke Lohn.

Liebe heiligt keinen Selbstzweck,
macht keine Falschheit wahr.
Wer liebt bedrängt und drückt nie
was er zu lieben meint.

Doch meine lausige Feigheit und Nichtstandhalten,
die kleinschrittigen Tritte auf diebischen Spitzen
und das Spüren, nur halbselig bekennend zu sein,
höhlen mich immer mehr ein.

Wie lange darf ich entschlüpfen,
euch weinerlich tun
und nie greifbar werden?

Die Nähe ist mir arg vertraut
und drängt mich zu erblinden,
drum fahre ich, ich fliege, flieh,
bin steigend mit den Winden.

Die Zeit mich treibend trägt,
dass ich mir still gehöre
und nie den Schlaf der Welt
mit meiner Sehnsucht störe.

Ein Blick aufs Fremdland,
das andere Heimat nennen
und du heimlich neidest,
sucht Geborgenheit;
den Talgrund aller Schritte.

Da sich Abendlicht
herbstscheu zeigt
und jede Wärme uns nimmt
ist diesseits Klage,
ist diesseits Klage,
ist diesseits Klage.

Wäre nicht Holz zu schneiden?
Zittern und Ahnen
macht nirgendwo Feuer.

Nimm den Mut, statt zu vergeuden,
und schlag Alarm, statt auf!

Gehe Schritt für Schritt weiter,
überbrücke dein Leid
und bleibe uns ganz
wie du bist,
unzersprungen.

Nichts mehr zu fangen,
nichts mehr zu klären. Zu kühlen
mit allen Händen, Mündern
und Brunnen der Welt nicht.

Wie kann es nur sein,
wenn hitziges Blut stockt,
dass jede Flüchtigkeit
zur Grabkammer wird?

Für mich Augenweide
und Ohrenschmaus.

Da dürfen getrost Schnörkel splittern,
dein Kern bleibt unberührt.

Jedes Versprechen ist Leere
und deren Gewissheit,
denn unredlich süß schmeckt Berührung.

Herz aus deiner Rinde geschält?
Die Borke weint Honig
in eine nie getöpferte Vase.

Warum willst du mich
– dein Rückgrat kerbend –
kantigen Klotz tragen?

Warum darf ich mich einigeln
in dir und geborgen sein?

Du, meine Schwäche
und Wundstelle.
Du Atemzug Ansteckung,
reizend und bleiern.

Du steter Fiebergrund,
Herz- und Kopfzerbrechende.
Du Gemütsdorn, Seelenstein,
Klettenstich und Ansporn.

Frühe Gehversuche,
bleigerahmt fürs Alter.
Von Zerbrechlichkeit
ummantelt ist mein Mut.
Gelächter scheucht mich
ins Gehäuse der Kindheit.

Meine Stimme
ist ein auf und ab,
ist eine Schaukel,
ein her und hin,
meine Stimmung.

Meine Lieder
sind meine
Lieder.

Ich bin mein Lied,
mein Liebeslied
bin ich.

Meine Stimme
will bestimmt
nie unstimmig,
irgendwie nur Stimme sein.

Irgendeine Leidenschaft
ist nie meine
Leidenschaft.

Ernte deinen Teil
Erkenntnis mit Sinnlichkeit.
Schuldgefühle gehören dazu.

Für ein halbes Knie Leidensweg,
zerfleischt auf den Altären,
füllt sich der Kelch mit Absolution.

Trinke nicht davon!
Sünden die du gespurt hast
markieren Wendepunkte.

Spüre nach versöhnender Sprache,
sie dort zu hören, wo Wege sich kreuzen
und queren.

Die Jahresringe haben mich Reife gelehrt,
dass Scham auch Borke sein kann,
ein gutes Stück Würde.

Und strahlt zur Vollmondnacht
er wieder seine Pracht,
das haben du und ich,
mit einem Zwirn vollbracht.

(* mit Andrea auf der Piazza del Campo zusammengereimt)

Kein Fältchen schämt sich deiner Schwächen,
kein Atem, der nach Wehleid ringt.
Du trägst die Dinge, trägst das Tragen,
und nur der Schlaf, der dich bezwingt.

Mögen Riesensonnen schweben,
strahlend hell, von Glut geschürt,
das größte Feuer brennt vergeben,
wenn keiner diese Wärme spürt.